Sau khi Tôn Thiên Ngạo đập liên tiếp ba nhát, chiếc ghế gỗ đã vỡ vụn thành từng mảnh. Hắn dứt khoát ném phần tay vịn còn sót lại vào góc tường, ánh mắt lạnh lẽo rơi xuống vết máu tươi đang dần lan trên người Hạ Hiểu Minh.
Khóe môi hắn nhếch lên một nụ cười nhạt, buông ra ba chữ: “Tự tìm chết.”
Giọng hắn không lớn nhưng đủ để lọt vào tai tất cả mọi người trong lớp. Đám học sinh ngơ ngác nhìn nhau, chẳng ai hiểu Hạ Hiểu Minh đã ‘tự tìm chết’ từ lúc nào. Thế nhưng, không một ai dám lên tiếng hỏi.
Ngoài tiếng khóc thảm thiết của nạn nhân, cả lớp im lặng đến mức đáng sợ. Trong khoảnh khắc ấy, tất cả đều đồng loạt đi đến một kết luận: Hắn chắc chắn bị điên rồi!
Ở cửa lớp, Lê Hải đứng cứng đờ. Trong đầu cậu cũng hiện lên suy nghĩ đó, nhưng kèm theo là một nhận định khác: Cậu ta có lẽ không phải thích mình, mà là yêu mình.
Ở độ tuổi này, học sinh đã bắt đầu mơ hồ về chuyện tình cảm. Bảo rằng họ không hiểu tình yêu thì không đúng, bởi thứ rung động ấy là cảm xúc thuần khiết nhất của tuổi trẻ. Nhưng nói họ hiểu thì lại càng không phải, đó chỉ là lớp vỏ ngoài bao bọc lấy sự yêu thích non nớt mà thôi.
Lê Hải và Tôn Thiên Ngạo cũng không ngoại lệ. Từ nửa năm trước, giữa họ đã âm thầm nảy sinh thứ tình cảm khó gọi tên. Chỉ là họ khác với số đông. Bạn học xung quanh đều mặc định tình yêu chỉ tồn tại giữa nam và nữ, chưa từng có khái niệm về đồng tính. Trong mắt mọi người, hai cậu con trai thân thiết chỉ đơn thuần là anh em. Vì vậy, bí mật này không một ai hay biết, ngoại trừ trời đất và chính hai người họ.
Vào một buổi sáng thứ Tư bình thường, dưới lớp vỏ “anh em” giả tạo, Lê Hải đã nhận ra một thứ tình cảm không còn đường lui. Hai chữ “thích” là quá nhẹ, cậu biết Tôn Thiên Ngạo yêu mình.
Lê Hải rất muốn chạy tới xem Hạ Hiểu Minh bị thương ra sao, nhưng cuối cùng vẫn đứng yên tại chỗ. Cậu hiểu Tôn Thiên Ngạo đang đứng ra bảo vệ mình. Nếu cậu tiến lên, chẳng khác nào đứng về phía đối lập với hắn. Cậu không muốn phụ lòng tình cảm đơn thuần mà chân thành ấy.
Nhưng cũng không thể làm ngơ hoàn toàn vì cậu vẫn là phó bí thư lớp. Lê Hải gọi vài cán bộ lớp ra hiệu cho họ đến đỡ Hạ Hiểu Minh dậy. Không ngờ họ vừa bước tới đã bị Tôn Thiên Ngạo chặn lại:
“Ai dám lại gần… cùng chết.”
Không một ai dám nhúc nhích thêm bước nào. Sự ngạo mạn và khí thế áp đảo của Tôn Thiên Ngạo khiến tất cả đều kinh sợ. Mấy cán bộ lớp quay đầu nhìn Lê Hải, ánh mắt đầy bất an.
Chẳng còn cách nào khác, Lê Hải phải tự mình ra mặt. Cậu bước đến nắm lấy cổ tay Tôn Thiên Ngạo, kéo nhẹ rồi trầm giọng nói:
“Đi. Về chỗ.”
Cả lớp nín thở, nghĩ rằng Lê Hải phen này xong đời rồi. Thế nhưng, điều nằm ngoài dự đoán là Tôn Thiên Ngạo lại thật sự ngoan ngoãn đi theo cậu về chỗ ngồi.
Bên ngoài hành lang, học sinh các lớp khác bị tiếng động thu hút đã tụ tập kín chỗ. Lê Hải vừa định ra giải tán đám đông thì giáo viên chủ nhiệm họp xong quay về. Sau khi quát tan đám học sinh hiếu kỳ, cô bước vào lớp và suýt đứng tim trước cảnh tượng hoang tàn.
Tuy nhiên, kết quả xử lý sau đó lại vô cùng khó hiểu. Theo lý mà nói, với sự việc nghiêm trọng như vậy, Tôn Thiên Ngạo ít nhất phải bị kỷ luật nặng. Nhưng không, hắn không bị đình chỉ, không bị ghi lỗi, thậm chí một bản kiểm điểm cũng không cần viết.
Còn Hạ Hiểu Minh bị thương nặng đến đâu không ai rõ. Bởi vì sau ngày hôm đó, không một ai còn thấy cậu ta xuất hiện ở trường nữa. Trong mùa xuân đầu tiên ấy, ngoài sự biến mất của một người, dường như chẳng có chuyện gì từng xảy ra.
…
Trong chiếc BMW, sau năm phút giằng co căng thẳng, Lê Hải cuối cùng vẫn phải nhận thua:
“Nhớ nhầm rồi… tôi vừa chia tay, người ta cũng dọn đi mất rồi.”
Nói là nhận thua, nhưng thật ra chuyện này vốn dĩ chẳng thể thắng nổi trước sự ngang ngược của đối phương.
Tôn Thiên Ngạo liếc nhìn cậu một cái, giọng điệu bình thản đến mức khó chịu: “Gọi anh ta quay lại đón cậu.”
Lê Hải nghẹn họng: “Cậu có bệnh à? Chia tay rồi còn gọi người yêu cũ quay lại đón tôi? Tôi là cái gì của người ta chứ?”
“Vậy thì cậu không cần xuống xe nữa.”
“…”
Lê Hải hít sâu một hơi, cố nén cơn bực tức đang dâng trào: “Nhất định phải có người đến đón tôi mới được xuống xe sao?”
“Ừ.”
Tôn Thiên Ngạo dừng một chút, như thuận miệng bổ sung thêm: “Người yêu cũ cũng được.”
Thực ra, câu này chỉ là nói bừa. Hắn chỉ muốn xác nhận xem cái gọi là ‘người yêu cũ’ kia rốt cuộc có tồn tại hay không.
“…Được rồi.” Lê Hải nhượng bộ.
Cậu rút điện thoại ra, mở bàn phím quay số rồi bấm số 1. Sau đó, cậu ngẩng đầu nhìn Tôn Thiên Ngạo, hỏi một câu đầy vô tội: “Số điện thoại của cậu là gì nhỉ?”
Tôn Thiên Ngạo: “…”
…
Xe dừng lại trong khu đỗ đã được quy hoạch. Đây là lần thứ ba trong ngày Lê Hải được đối đãi bằng kiểu bế công chúa. Cậu thực sự muốn giãy ra vì xung quanh toàn người qua lại, ánh mắt tò mò dồn dập khiến cậu chỉ muốn đào hố chui xuống. Nhưng cậu cũng hiểu, càng giãy giụa lúc này chỉ càng thêm mất mặt.
Bất đắc dĩ, Lê Hải đành che nửa khuôn mặt, nhỏ giọng chỉ đường, mong nhanh chóng thoát khỏi tình cảnh xấu hổ này.
Cậu sống ở tầng sáu, không có thang máy. Tôn Thiên Ngạo cứ thế bế cậu đi một mạch lên tầng, còn rất đàng hoàng đưa ra lý do: “Chân cậu bị thương.”
“…Tôi tự đi được.”
“Không cần.”
Cánh cửa sắt màu xanh lá mở ra, Lê Hải đứng sang một bên: “Đã đến rồi thì vào ngồi đi.”
Dù sao có đuổi hắn cũng chẳng chịu đi.
Tôn Thiên Ngạo đương nhiên không định rời đi, nhưng vừa bước vào một bước, hắn lại dừng lại. Ánh mắt hắn chậm rãi lướt qua căn phòng nhỏ chưa đầy hai mươi mét vuông.
Bên trái cửa là giá giày hai tầng chỉ có bốn đôi: Dép trong nhà, giày thể thao gần như mới, một đôi giày cũ đã sờn và đôi giày bông mùa đông. Bên cạnh là khay cát cho mèo. Mọi thứ đều sạch sẽ, gọn gàng.
Bên phải là khu bếp, nói đúng hơn chỉ là một góc nấu ăn nối liền với phòng khách không có vách ngăn. Nồi niêu bát đĩa được sắp xếp ngay ngắn phía trên. Phía sau là nhà vệ sinh nhỏ, cạnh đó đặt máy giặt sát bên tủ lạnh. Tiếp nữa là một tủ đựng đồ màu trắng, phía trước đặt bộ bàn ăn nhỏ trông khá rẻ tiền.
Đối diện cửa ra vào là phòng ngủ đang mở cửa. Cạnh đó đặt chiếc sofa nhỏ dài chưa đến một mét, trên đó chỉ có một chiếc gối. Kế bên là bộ bàn ghế gỗ với laptop, bàn phím, chuột, vài cuốn sách và bộ định tuyến.
Mọi thứ đều gọn gàng đến mức gần như lạnh lẽo. Nhưng cảm nhận đầu tiên của Tôn Thiên Ngạo lại không phải là sự sạch sẽ hay đơn giản, mà là sự cô đơn và nghèo khó.
“Cậu ở đây bao lâu rồi?” Hắn hỏi.
“Không nhớ, cũng chẳng buồn đếm.”
Lê Hải đáp qua loa: “Tôi không có dép thừa, cậu cứ đi thẳng vào đi. Đế giày da của cậu chắc còn sạch hơn sàn nhà tôi.”
Tôn Thiên Ngạo nhìn cậu, ánh mắt sâu lại: “Phản ứng đầu tiên là ‘không đếm’, tức là đã ở đây rất lâu rồi.”
Hắn dừng một chút rồi hỏi tiếp: “Căn nhà ở khu Mạn Lữ đâu? Sao không ở đó?”
Khu Mạn Lữ là nơi Lê Hải từng sống. Dù không phải biệt thự hào nhoáng nhưng vẫn tốt hơn nơi này vạn lần.
“Mẹ tôi ở đó.”
“Tôi hỏi là tại sao cậu không ở đó.”
Lê Hải không trả lời, cậu đổi chủ đề: “Cậu uống nước không? Tôi rót cho.”
“Ừ.”
Hỏi hai lần đều không có kết quả, Tôn Thiên Ngạo cũng không hỏi thêm. Hắn chuyển sang chuyện khác: “Cậu nuôi mèo à? Mèo đâu rồi?”
“Ngửi thấy mùi người lạ nên trốn rồi.”
Lê Hải đáp, giọng nhàn nhạt: “Nó không giống con chó của cậu, thấy ai cũng dâng dây xích, chẳng có chút ý thức giữ khoảng cách nào.”
Trước lời châm chọc rõ mồn một đó, Tôn Thiên Ngạo không nói gì thêm. Hắn trực tiếp bước vào phòng trong.
Để lại một bình luận